Una travesía de sonidos
Es la más oscura de sus obras, y probablemente la que más me ha gustado de ellas; al menos, desde Mi vida sin mí, en donde la tristeza me resultó de una hermosura deslumbrante. Es un relato sombrío compuesto a partir de una fotografía luminosa, muy bella, no sólo el reflejo de una ciudad fascinante, sino también de su propio gusto por los detalles llenos de significaciones; y además de una música sonora, poética, rotunda en algunas voces históricas, a ratos disonante con las imágenes, siempre acertada. Es Mapa de los sonidos de Tokio, la nueva película de Isabel Coixet, protagonizada con acierto por Sergi López y Rinko Kikuchi, y nacida de un nicho de inspiración que encuentro fascinante y familiar.
Incardinado en un nuevo tiempo de estímulo y duda, supe desde mucho antes del comienzo de la cinta que estaba ante una historia capaz de emocionarme. Y lo hizo. Durante los minutos de su desarrollo, pude entender el dolor de López, ciego por culpa de ese sentimiento y buscando a golpes el modo de abandonar ese estado; hizo cuanto estaba en su mano de occidental y no sirvió de nada, o quizás sí, tal vez le llevó hasta lo pies de la relación de cuya esencia nunca sabrá lo suficiente. En su rudeza pude reconocer los efectos atroces de un daño tan profundo, la sangre goteando por dentro o estancada en sus miembros tumefactos, llevándole a tomar decisiones destinadas a romper el silencio ensordecedor de sus días inmensos, de las noches en las cuales no es capaz de encontrar una explicación, de explicarse a sí mismo en la desolación de un mundo ajeno. David sufre poderosamente y concentra todo su poder en abandonar ese estado, sin percatarse de que no hay acciones gratuitas, todo en la vida mancha, cada terno se mancha de vida, ineluctablemente; en ocasiones para bien, otras acarreando consecuencias fatales.
Su réplica le corresponde a la hermosísima Rinko Kikuchi, de cuya verdad interpretativa ya teníamos conocimiento tras su nominada interpretación de la joven sordomuda en la Babel de González Iñárritu (y de Guillermo Arriaga, por más que le pese) En sus pupilas magnéticas descansa la parte más oscura de la trama, las razones de esa Ryu - brutalmente herida, intuimos- que se deja las madrugadas en un mercado de pescado y más tarde maquilla sus labios para asesinar a otros de quienes lo desconoce todo. Nada sabemos del origen de esa chica silenciosa, alimentada a base de muchis de fresa y enganchada a la estela vertiginosa de un español roto por el dolor; nada o sólo un poco, que es capaz de renunciar a todo por él, siempre complaciente y sensual en el vagón de tren de su Love Hotel, enseñándole a sorber los udon, sin preguntas y con una mirada frontal y sincera. También que sus sonidos tienen prendada a la voz por medio de cuyas palabras recibiremos el relato de algunas de las zonas de sombra de su vida, un cazador de sonidos encerrado en la hermosa nostalgia enamorada de una respiración -ignoro si es posible un sentimiento más sincero y estremecedor, éste me parece insuperable en su fuerza poética-.
Todos ellos componen este mapa sonoro y visual, a cuya travesía les invito. Yo todavía pienso en ella...
V
